不要去埋怨生存对你不公道，由于生存那基础也就不领会你是谁。有些人的终身，是送达车。有些人却是慢车，中央总要过程很多站，体验很多人。出去表面走走，这个寰球能给你的，常常能比咱们从来乱想的东，谁不荒谬，谁不善变，谁都不是谁的谁。又何苦把少许人，少许事看的那么要害。

三十六.人生并非你的片言只语就不妨解释的。以是，别想的太大略，太安适。每天总想着有爸妈在，就不妨过着衣来伸手饭来张口的生存。然而也别想搀杂了，究竟，那是本人要走的路。你若想得搀杂了，忧伤的是你。

　　在套种的地里割田，起早了不行，露水大。睡晚了也不行，看不着。早上太阳老高，人们才上地，蹲在地里，根本看不到过去那种风风火火的场面。地里有苞谷麻头，埂上有白杨沙枣之类的树木，太阳火了，也不觉得太热。大学毕业二十年，我年年都回家给父母割麦，大碗的喝茶，大把的出汗，累是累些，也没怕过。说来也是，我许多短小的诗作，竟还是在割麦的过程中酝酿成的。

　　小草的寰球没有身份的微贱贵贱，地面是它的母亲，不管出生在什么场合，都毫无抱怨，凭着本人坚忍的意志与抵抗的精力纵情的开放本人短促的终身。晚秋季节，村上的人总重心一把火，让山坡、小道上的野草噼噼啪啪的烧起来，手段是除却一份荒凉，涵蓄一分墒情，再即是由于人们不爱好旷野上枯草曼延的那么一种蛮荒。固然焚烧后的山坡，小路，灰玄色曼延飞来，显得更加的宁静，待到来年春早，那些焚烧后的地盘上又会成片的钻出邑邑葱葱的草芽，连接着“天火烧不尽，东风吹又生。”的传奇。

/>　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　是夜，清冷，夜黑。黑色衬在灰色的底子下面，密度均匀。是夜，无云，也无月。本应该月色惨白，泉水清凉；本应该水光相映，涟漪波动。我静坐窗前，内心深处开始裸露。一扇窗户打开，极慢的速度。窗户木制，陈旧样式，嵌在土墙之中。窗户粘贴泛黄油纸，纸上面有洞，在中央位置，这是必须的，我必须肆无忌惮窥视可以感知的世界，内心冥想建筑起来的。是夜，我静心。是夜，我跨越时空。是夜，我入定。我举起手，这手没有苍老，也并不年轻，这手没有粗糙，也并不细腻。手的速度也是缓慢，在空中，触摸窗棂的油纸，充满深情。是夜，我淡淡愁绪涌动。是夜，不是悲，有些微的苦，苦的味道也是极慢、极慢散开。是夜，我将身心都沉浸在水中。可以是池塘的水，可以是井里的水，可以是山泉，或者雾水。雾水最最好。水，缓慢流动，在地上，天上都可以，淹没一切。它略冷，并不激烈、汹涌；它泛着微光，异常清晰。是夜，冷，天黑。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　他一定两鬓苍白，满面憔悴。他穿长衫，淡了所有的本色，破旧不堪，甚至邋遢。他舒展眉头，嘴角也没有翘动。他淡定。他的眼是黑色，无神。他眼里的神都内敛，沉入皮肉、血脉、骨髓，连着他三十五年前已经就看遍的世界，悲与苦，艰难与酸楚，所有的一切。他坐下，一块干燥的土地就可以，其它并不需要。他动动身子，调整姿势。马尾琴弓触动琴弦，声音水般倾泻而出。然后他摇头，沉思。声音由此断断续续。是的，绝对不是流畅。我听不来协奏曲，我总感觉那太精致了。根本就没有技巧，如果是技巧，那也仅仅可能是琵琶，他最擅长的乐器。他是一个怀抱琵琶，走街串巷、沿街卖唱的乞生者。二胡已经不需要技巧了，二胡的声音就是本真的，内心的，没有伪饰，没有矫情，没有功力，连乞讨的功力都没有的低吟。他的手污垢遍生，干瘦啊，嶙峋，苍老。他能感知风，不能感知月色。他也感知不了水。他在藏身的土屋，田埂上，旷野里，随处都可以有他的影子。旷野里有大树，孤独的大树，他也感知不了。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　水继续流动。这水是声音；这水是思绪，无边无际；这水是深思，又是虚空，什么都可以不想。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　他继续用琴弓触动琴弦。他浸入了声音里面，他激动起来，感慨起来，高昂起来。他是人，也是普普通通的人。他顽强过，他自傲过，他清高过，他本就是才华横溢啊，又有何人可以和他比肩。但只是简短停顿，他恢复原态，中间有过反复。然后，他有了苦。他有了苦，老泪并未纵横。淡淡的苦。不是悲，绝对不是悲，也不愁。早就没有愁了。我听不出惠山泉，但能听出有一点太湖水，荡漾或者澎湃。我见过太湖，惊讶与它的浩淼，似大海，昏黄，水面雾气升腾。主要还是南方的味道，不是北方。北方粗犷，他骨子里面有细腻，并不炫耀，自然流露。他什么也不表现，什么也不想说。越是顿悟的人，越是无语。说出来的全无味道，所有的妆饰都虚假，都是亵渎。我甚至爱极它破败的声音，用的是一把普通又普通的木制琴杆。哪里会有老红木，哪里会有老紫檀，哪里又会有银丝、金丝？他本是一个瞎眼的乞生者。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　是夜，我深恨自己去追究。深恨文人的曲解，转而深恨惠山泉，深恨陆羽。陆羽定义惠山泉的水，惠山泉又因这个瞎眼的艺人扬名。惠山泉又如何？大江大河，哪里不是水？虽然在我，水是要干净的。水的干净藏了我内心中唯一还剩下的一点骄傲。我极爱干净，病态的干净。水，未必要甘甜。陆羽是伪清高，他连一个浪得虚名的士人都不是。他只是一个附庸风雅的伪食客。他说的品茶只是饱尝油腻的大肉大鱼，看春风秋月的闲适而已。茶只要苦。茶在心品，不是味蕾来品。茶不要香气，什么气味也不要。阿炳的茶微苦，一定粗劣的叶子，看不清楚淡雅的青绿，也不看清楚稚嫩的毛尖。他看透了，真得看透了，他什么味道又品不了？　　　　　　　　　　　　　　　　　　　当一个异邦的音乐家，日本的小泽征尔，他泪流满面，他说要跪着听阿炳。这同样大错特错，但我给他最高的尊敬。小泽征尔错的不是他的灵通，错的是他尊重的方式。那个瞎眼的阿炳，他并不要你跪。夜，你蜷缩双膝，静心，看着他，或者看着空气。这个时候，只有声音，唯一的是声音。这个时候，你可以握握阿炳的手，抚摸一下他肮脏的衣衫，或者就坐在他的面前，眼睛看着他或者看着虚无。这个时刻，是什么话也说不出，除了感动就是感动。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　我也曾经哭泣，很久以前。我听阿炳，一个人，在静夜里。我躺在地板上，全身心的松弛，夜的黑、夜的静、夜的孤独都淹没我。我的眼泪就下来。眼泪很多，很多，一直这样流啊流。我哭的是我自己，不是阿炳。后来，我不哭，我感觉自己错了。阿炳，《二泉映月》真得不是悲苦。它是宽容，是豁达，是看透了，是顿悟了，是再也没有什么可以左右你了。它是自言自语的低吟，不在乎有或没有听众。它低吟给自己听。它低吟看遍的人生和苦难，它低吟万物，天地，全天下的水，全天下的风，雨，树，全天下还不被人所知的应该来和没有来的一切。　　　　　　　　　　　　　　　　　　　是夜，实际的情况是，窗外万火通明，噪杂的声音此起彼伏。我开了计算机，戴上耳机，间隔起另外的世界。声音断断续续涌动起来。我陷入另外的世界。我深信人精神世界的双面、三面、四面，而现在我在静的时空中呈现我的另外的一面，隐秘的，不未别人所知。我一边听啊，听着《二泉映月》，一边敲下我的文字，这些文字可以牵着阿炳的手，并且再也没有什么惧怕，再也没有张扬，没有自怨自乂……　　　　　　　　　　　　　　　　　

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